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hooo, j'en avais une qui ressemblait fort !!!...
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Par marianne, le 19.11.2009
j'aime beaucoup cet artiste (pourtant je ne suis pas une fan de peinture)les tableaux sont très réalistes mais...
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Par L\'Inconnue , le 15.11.2009
a bas les masques. libre oui je le suis enfin..libér e du mensonge. libre et bien.http://ce res.centerblog .n...
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Par ceres, le 14.11.2009
parfois un petit poème dédié dit bien plus qu'un comm, même bien ciblé!
cadeau d'un passant ...
didier
ton â...
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Par didier, le 14.11.2009
heureuse de découvrir ce site charmnt et poétique!
la beauté, la fragilité de l'instant, la vie est une somme ...
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Par Anonyme, le 14.11.2009
rho les bibiches...
bi ses et caresses !
marianne...
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Par Anonyme, le 11.11.2009
coucou david !
oui bien sûr, déjà rome en août prochain et d'autres spectacles de musique baroque j'en sui...
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Par cérès, le 04.11.2009
oh, ce duo est superbe ! j'espère qu'on reverra d'autres spectacles aussi charmants tous les deux !...
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Par David, le 02.11.2009
juste pour vous signaler que je suis tombée par pur hazard sur votre poème et je suis restée bouche bée! merci...
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Par mystic, le 27.10.2009
bonsoir,
al ors vous pouvez trouver deux livres, l'un sur une partie de ses oeuvres (paris, new-york, rouen...
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Par Ceres, le 23.09.2009
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Date de création : 20.08.2007
Dernière mise à jour :
21.11.2009
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L'adieu
Une pensée pour Bruno..
J'ai de la peine car je ne te reverrai plus. Je me souviendrai de ton rire, de ta bonne humeur, de ta gentillesse qui cachaient une grande émotivité.
Beaucoup de personnes vont te regretter, j'en fais partie. Nous nous entendions bien tous les deux. Adieu Bruno...
Prends la falaise de nuages
sur la danse d’un oiseau querelleur
il se moque des soleils écorchés
jusqu’au cœur des rochers escarpés
Oui
il prend les regards par la main
pour les emmener dans ce paysage imaginaire
avec ses histoires de fou, d’amour et de marin
Prends la craie blanche des galets
pour écrire l’étoile d’un amour
le ciel qui tisse un semblant d’étreintes
et avec cette forteresse de vagues
on pourra dire que seul l’enfant est resté
avec ses adieux, ses oublis et ses sourires
Oui
Encore
Prends le vertige comme la stèle du vent
où le temps gagné aux larmes
se meurt de vie ou se meurt de rien
de l’envol d’un oiseau vers un autre pays imaginé
2009
Tchin-tchin
aux branches du berceau vide
c’est l’hiver qui sent l’alcool de peau
le regard dénudé
ne souffle pas l’oxygène sur son petit corps
il est trop tard
pour arboriser le futur sourire d’un jamais
généalogie à la casse ramifiée
Ne prends pas garde à la sève empoisonnée
c’est un mélange de larmes
pétales de saison
et la fonte du soleil en tombeau
décembre vit dans le cœur à l’année
givre les veines
avant la saignée du souvenir
qui s’envole de la cime
Prendre un billet pour l’échange
toi ici et moi là-haut
à veiller sur la pousse des juillet
boire le ciel et le bleu
et ne laisser qu’en ce grand rêve
les étoiles vivre dans un toi infini
2009
C’est une tombe en chocolat mauve de nuit
à croquer sur la mort taffetas
une ombre sur la civière étoilée
le pansement oublié d’un sourire
Nous avons besoin vous et nous et je
du linceul de l’orpheline sylvestre
qui déracine ses mots
avec ce cimetière qui fait violence contre la vie
au milieu des dentelles florales
Dans le regard du souvenir
le soleil épouse la chevelure de la madone
et celle de l’ange-enfant
il ne grandira jamais dans la valse des larmes rouges
qui viennent du grenadier
de ses fruits en deuil
Non il dort paisiblement
entre amour et contemplation
bercé par le chant suave
d’un hier qui n’a jamais su mourir
ne saura jamais
Vierge adorant l'enfant
Sandro Botticelli
Je serai morte
Je serai morte
juste après avoir lu la dernière ligne de ma bibliothèque
l’amour faufilé entre les mots poèmes
à l’ombre vaccinale d’un regret
porte la fleur fanée à la page zéro
fin de vie
terre-ciel-terre d’une silhouette émaciée
cette musique née sous Y
d’un chromosome érudit
Je serai morte
le visage enfoui dans celui de l’enfant
dans sa tombe forme couffin
à gazouiller la vieillesse du soleil
sur l’accouchement d’une larme
début de Trépas
ciel-terre-ciel d’une disparition opale
cette racine déjà évanouie
d’un sommeil à vœu de silence
2009
La reine écorchée
L’oiseau d’argent s’est posé sur un nuage
pour photographier les sentiers célestes
d’un œil de bruine
De là-haut il surpasse l’envol des fleurs alouettes
et picore les fruits solaires
Faut-il t’offrir tous les requiems de l’univers
pour que tu sois enfin heureuse
le sourire d’une tulipe vierge
de toute étreinte saisonnière
ou bien
le retour de l’enfant-prince
dans tes yeux qui cherchent encore…le souffle court
Qu’as-tu besoin d’une robe de perles brillantes
ou d’une couronne de lys
endormie dans ton rêve-baldaquin
si ce n’est que pour régner à travers son fantôme
L’Eden en est peuplé de tous âges
du berceau à la canne
tous les mêmes ou jamais en nos cœurs
Embryon de fantôme et diadème racinal
quelle forme
est-ce le petit oiseau d’argent si libre
où le chagrin d’une absence souveraine
2009
Dessin de Maxrob
Quand l'enfant n'est plus là
j’y habite à quelques centimètres lacrymaux
au coin des lèvres
quand tu sèmes les graines de ciel dans la terre hémorragique
Il soupire ton absence au gré des fleurs
semées par les fées d’hiver
là où pâlit la neige des saisons éternelles
là où meurent les sourires quand commence la vie
le temps est le lupanar des silences
s’étreignent au milieu d’un mot
couper les ponts raccommoder les maux
au fil dé-racine
Il tue les espoirs de vivre vivant
aux pages closes des faits divers
la mort et la vie se ressemblent tant
quand l’enfant n’est plus là
à édifier les pierres du cœur
2009
Le sang de l’arbre
C’est ici que je m’envolai le jour de ta mort
petite reine aux dentelles solaires
libre là-haut auprès de ta cour d’anges
que ne fus-je l’un d’eux sur terre
je t’aurais donné mes ailes dont je n’avais que faire
si j’avais su que tu partirais avant moi
pour ce voyage dont on ne revient qu’en souvenirs
Je suis arbre pour qui ne veut croire
le tombeau d’un adieu
emmêlée dans mes racines létifères
déshabillée de raison aux grands froids
parée de couleurs aux saisons
que je ne peux partager avec toi
à subir toutes les tempêtes
jusqu’aux larmes de mon écorce
transfusée de sourires
pour la naissance des bourgeons en liesse
Dois-je attendre que l’on vienne m’abattre
ramures souffrantes
depuis la cicatrice ouverte du tronc
à la hache d’un soupir salvateur
libérée enfin d’un ciel boueux que l’on pioche
au hurlement du cœur
Je suis arbre et mon envol coule en toi
petite fleur qui n’a pas invité l’hiver
au bal des pétales
s’est vengé
en t’enlevant à moi à jamais
Ecorchée vive
à ramasser des lambeaux de pétales
pour la stèle des envolées
l’enfant est morte à jamais
une écharde au cœur
qu’un geste d’adieu enfonce
jusqu’au seuil du ciel
au-dessous de terre
seuls les chrysanthèmes ne fanent pas
accompagnent le sourire à sa fin
que n’ai-je pris ton mal
Mon enfant
Mes bobos de larmes sont si dérisoires
(je) tousse les anges
sur l'hémorragie de la racine
oublie qu’il existe un je fébrile
avec sa névrose d’amour-absence
à ressasser son bourgeon fragile
fleur de peau à la rose
le souvenir vieillit mal
suffit-il de dormir pour guérir
ou de guérir pour enfin dormir
parmi le rire espiègle de l’été
2009
Petite Elle
que Grande Elle tresse au sucre de ses yeux.
Mais le ciel ouvre la fenêtre,
appelle Grande Elle,
s’en va chercher la rue de l’amour
pour se fondre dans les draps d’un Lui.
Ne pense pas qu’au lieu de le partager
elle brise son cœur en deux.
Lui soleil spartiate d’une nuit,
qu’a t’il à faire d’un petit l
ayant perdu son alphabet
sur une syllabe expressive.
Qu’a t’il à voir avec cette petite vie
de sept années,
fragrance d’une saison surannée.
Petite elle attend dans la pénombre rose
de sa chambre d’hiver prise de lune,
le retour de Grande Elle.
Vole dans les draps de soie jusqu’à l’aube
sans savoir qu'avec le joujou métallique,
le docteur avait entendu une musique tam-tam,
là dans la maison du dedans,
le chant grave d’une petite fleur
à sept pétales de printemps.
Eveillée dans sa robe de velours
attend comme la poupée de porcelaine,
qu’on la coiffe telle une reine.
Le jour ouvre les rideaux,
découvre Petite elle…
Petite Morte avait tout
d’une grande Elle.
Désormais grande Elle
ne sait plus compter que jusqu’à sept…
2009
En pensant à "la page d'amour" d'Emile Zola
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